jueves, 23 de agosto de 2012

Hoy quiero escribir


 
 foto de Cristina Suárez Herrero

Hoy quiero escribir,
desnuda,
sobre melancólicos versos
de poetas vagabundos.

domingo, 22 de julio de 2012

Hace más de 70 años

VIENTOS DEL PUEBLO ME LLEVAN


Vientos del pueblo me llevan,
vientos del pueblo me arrastran,
me esparcen el corazón
y me aventan la garganta.

Los bueyes doblan la frente,
impotentemente mansa,
delante de los castigos:
los leones la levantan
y al mismo tiempo castigan
con su clamorosa zarpa.

No soy de un pueblo de bueyes,
que soy de un pueblo que embargan
yacimientos de leones,
desfiladeros de águilas
y cordilleras de toros
con el orgullo en el asta.
Nunca medraron los bueyes
en los páramos de España.
¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airosos como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habéis de dejar
rotos sobre sus espaldas.
Crepúsculo de los bueyes
está despuntando el alba.

Los bueyes mueren vestidos
de humildad y olor de cuadra:
las águilas, los leones
y los toros de arrogancia,
y detrás de ellos, el cielo
ni se enturbia ni se acaba.
La agonía de los bueyes
tiene pequeña la cara,
la del animal varón
toda la creación agranda.

Si me muero, que me muera
con la cabeza muy alta.
Muerto y veinte veces muerto,
la boca contra la grama,
tendré apretados los dientes
y decidida la barba.

Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas.


Miguel Henández







sábado, 19 de mayo de 2012

vuelvo a la tierra y veo



Perdida me revuelvo en tu recuerdo.
Responden, con eco, carcajadas del destino.

sábado, 12 de mayo de 2012

12M de una bruja cadáver

http://www.youtube.com/watch?v=otfnvGOAuvU





De nuestras entrañas
hemos parido 
para alimentar vuestro cadáver
sabiéndonos madres 
creyéndonos sabias
les amamantamos con insanas verdades
les vestimos con utopías de algodón.

Ahora que nosotras caminamos hacia húmedas tierras
ellos quedan huérfanos de un mundo
donde los sueños puedan crecer.

Son fuertes,
aprendieron a ser locos
les acunaron las brujas 
y sus averías
durmieron con gnomos 
vampiros y el señor de los anillos.

Por eso saben que no hace falta tener brújula
para encontrar el camino 
solo hay que buscar el río
y seguirlo contra la corriente.

a mis hijos

lunes, 23 de abril de 2012

perder a las canicas

de Cristina S.Herrero

Teníamos canicas de cristal
y patios con flores
para jugar con 
amigos de colores.

Todas nos gano el más grande
tramposo 
y se quedo
con los colores
los patios y las flores


miércoles, 29 de febrero de 2012

oler



                        Foto: Cristina SH


!Qué bien huele
una naranja en la nieve!


huele el aceite
prensado en tus manos


huele el pan 
que escapa del horno


solo para que veas
que bien huele la vida
cuando se empeña en
ser pequeña y tranquila



miércoles, 18 de enero de 2012

Y ?



El tiempo
aletargado
arrastrándose
para abrazar tu definitiva despedida